XI: TAKE A SHOT NOW THIS MAY BE YOUR LAST CHANCE (!), SCISSOR SISTERS

Vitor Siatmialuk, o alquimista legítimo, é feito sombra pela vossa atuação entregue. Nele a ponta da língua é obediente, como diria Shakespeare, pois só a tua pergunta profunda argumenta, já que cada resposta pronta e forte é a tua razão, sempre ao serviço do despertar e da boa sesta. Pronto é o alquimista para o fazer chorar aos soluços como quem chora na guerra inacabada, a tua habilidade especial e o teu jargão exato, para encenar em minha obra toda e qualquer paixão. A vossa bela síntese, o vosso rabo duro, macio, orbicular, o vosso peito magro com os vossos músculos levemente atraídos, os vossos ombros estreitos, e os vossos seios alerta com o leve arrepio sobre teu peitoral. Negros cabelos finos e densos em breu abismento. Nele há uma abundância de matéria misteriosa, aplicada em truques, ele recebe as formas mais gloriosas: de rubores ardentes, ou de águas lacrimosas, ou a tua palidez desmaiada; e ele entra e sai e volta, entra e sai e volta, e é capaz de tudo, para melhor representação e inesperado triunfo do teu articulado engano: ele cora diante de linguagem indecente, chora diante de infortúnios, ou palma e desmaia nas mais trágicas encenações que deixam tua sombra no palco que o bufão faz mundo ruir. O alquimista não é mais do que Sonetos¹. 

A erudição dos Sonetos shakespearianos não fazem lembrar se não tua graça. Não cabe ao senhor Siatmialuk o traje de muitos, nem ao coração de uma falsa história. Está escrito no esmagar, franzir, enrugar, invulgar. Os céus decretam o teu nascimento nesta obra de tormento, que habitará o teu rosto teu sentimento doce de antissoro, contra o veneno da cascavel. Quaisquer pensamentos ou parcelas do teu coração servirão de regar ao meu dessa forma. Nenhum mais no mundo, só a tua doçura, mostraria a tua expressão mais rica. O teu nome, doravante, viverá na imortalidade. Quando eu morrer, serei esquecido pela humanidade, para na terra ter apenas uma simples sepultura; mas vós aos olhos dos homens, a vossa figura será embalsamada. O vosso monumento será sempre a minha suave prosa, embora inútil e deformada, que os olhos por nascer lerão em excesso, e, para sentir o que sois, as vozes ensaiarão, quando todos os que vivem neste mundo estiverem em cavas fúnebres. É Vitor Siatmialuk, o homem de espírito afável e familiar, que me seduz todas as noites com inteligência. Quem se pensa como vós, o alquimista, não faz nada como vós e absolutamente nada do que vós mais apresenta: saber mover os outros, que, embora sejam pedras iguais. A descrição mais perfeita do teu maravilhoso domínio reside na arte dramática de A Queixa de Um Amante, onde no teu fim esperava a morte pela lança de ferro do tormento. Tudo por uma questão de libertar a graça na vossa última piada.

Adeus, tchau, até mais, que é demasiado caro para as minhas posses, e muito provavelmente conhece o teu valor, cuja carta assegura a liberdade para a tua pessoa e os teus pensamentos encantados; o meu direito sobre ti já não está em vigor. Pois como posso eu ter-te senão pela vossa concessão? E, por tal riqueza, onde estaria o meu merecimento? Ter-me um presente tão belo ... Não vejo razão; mais uma vez o meu privilégio requer o vosso consentimento. Ofereceste-te, não sabendo o que fizeste; ou, oferecendo-te a mim, confundiste-me com outro; e o vosso grande talento num equívoco cresceu, mas, noutra decisão, tal erro te despediste. Assim, outrora, tinha eu e vós, como se tivesse um sonho lisonjeiro: dormindo eu era rei, acordado fui passageiro. Faz o teu trabalho, Alquimista, e eu mostrar-te-ei como ele pode ter, desde há muito tempo, a mesma aparência que tem hoje.

Nem mármore, nem pedra, nem todos os monumentos de prata e dourados dos príncipes, a estas prosas sem rima sobreviverão; mas tu brilharás mais brilhantemente nos temas mais perversos sobre o teu tratamento maldito, mais do que sobre as lápides poeirentas, que sórdidamente manchámos com mais sangue de navalha. Quando guerras devastadoras derrubaram as estátuas, ou a fizeram de pó para o fumo da serpente, e tumultos arruinaram a alvenaria de cada obra, nem da guerra o fogo rápido, nem de Marte a espada, poderá queimar o registo vivo da tua memória. Infelizmente por este ponto.

Contra a morte e o esquecimento, fizeste de ti o meu maior inimigo, avançarás, e o louvor a ti terá o teu lugar, aos olhos da posteridade, de todos os teus filhos carnais e de alma, que esgotarão este mundo, até ao último julgamento. Assim será, até ao dia do teu verdadeiro juízo real chegar, até ao dia em que te levantares novamente. Ande, corra, Lazzaro! Até lá viverás nestas minhas prosas, habitarás o olhar dos amantes. 

Por que vós não precisa de elogios, então, queres silenciar-me? Não me será permitido ficares assim em silêncio; pois isto também está em ti: fazer em muita sobrevivência de uma consumida vela para além do túmulo dourado. Será isso louvado por muito tempo, e em dias ainda por vir, prometo. Onde estás, Musa, que te esquecerá por tantos dias, para falar do que te garante a tua autoridade? Foste tu, Musa, que te esquecerás durante tantos dias de falar daquilo que te garante autoridade? Mas este teu veneno egoísta, o teu Verão eterno não palidece, nem a beleza que te pode tirar, nem na morte dirá que na tua sombra ele vagueias a esmos. Quando, nas linhas eternas, conquistares o teu tempo, ele conquistará mais a vala. Enquanto viveres e os teus olhos puderem ver, enquanto ele vive na minha prosa, nesta figura irá respirar Alquimista. Devo admitir que foi por isso que o meu alquimista não se casou, pois antes disso morreu. 

Quando quarenta Invernos tiverem o teu rosto sitiado, cavando trincheiras profundas no solo do teu esplendor, a orgulhosa vestimenta da tua eterna juventude, hoje e nunca terminará, só terá admirações. Não será mais do que uma vagabunda à víbora que o picou, considerada hoje de pouco valor o teu rubor. Quando então lhe perguntarem onde está toda a tua beleza, onde está todo o tesouro dos teus dias de vigor, diga que dentro do teu olhar profundo e intenso de irmandade. Seria uma pena, um elogio desperdiçado e esmagador não revelado pela negada admiração por ti.

Por que deveria a tua presença dar graça à impiedade? Por que deveria coexistir com a infecção da víbora? Para que o pecado com ela ligasse vantagem, ganho, com a tua companhia, belas ornamentações? Por que eu deveria imitar o teu rosto como uma falsa pintura? E uma aparência morta obter da tua vida falecida uma coloração dissimulada? Por que deveria uma beleza medíocre, como a minha, procurar indiretamente rosas de sombras. Quando na sombra a rosa não é imitada? Ah, quanto mais bela e justa parece a beleza com o ornamento doce que lhe dá a verdade da sombra, mais venenosa ela fica. Afinal de contas, de que importância é feita? Qual é a tua substância? Ter ao teu serviço milhões de sombras estranhas? Pois se todos têm apenas uma alma e uma sombra, cada um para o qual, como se pode ter qualquer alma e qualquer sombra sendo apenas um?! 

Vai, por mim, preocupa-te com a Fortuna; pelas minhas más ações, pelas minhas más quinze escritas, esta deusa é culpada. Uma sedução por nada melhor do que os recursos públicos de decoro público gerados para a minha vida. Assim acontece que o meu nome adquire uma marca maldita, e, já no mesmo instante, pelo que funciona, a minha natureza é subjugada, tal como a mão do tintureiro; tem pena de mim, e deseja-me que me renove totalmente, porém, aconselho-te, ache ótimo.

Sofrais no teu mundo enquanto aqui apenas implorei, por todos estes dias na catedral, por tua ajuda, mas só na minha prosa tive a tua bondosa graça; agora, porém, deteriora a minha métrica, a minha pena e toda a tinta, como quebrada está minha mão direita; Agora outra musa substituirá o meu enfermo Alquimista? Muitos escritos de estranhos, em artes de artes de roubos, também têm o que é útil para mim, como para todos esses, como este aqui. E divulgam os outros tua prosa mesmo assim, pois tu os tens sob o teu julgamento, uma vez que tu sem mais ninguém sabes bem do que digo. Como diz um outro célebre autor que me esqueci o nome, "há muito que permanece na minha memória e que eu poderia escrever, coisas que eu daria alegremente à minha mão direita para esquecer".

Seria insensato não escrever sobre ti e para ti neste final, quando dás luz à própria criação. Sê a décima musa da alquimia, dez vezes mais valiosa do que as outras nove para a prosa invocada nesta obra; fez-a produzir por si só, por aquele que te invoca, mas a tua outra faz-te com poesia eterna e durante muito tempo também lembrada por ela. Porque haveria de inventar o meu alquimista da minha alquimia, como a tua outra fez-te de traduzida, senão ambos por uma razão viva. Na minha prosa vem derramar o teu doce argumento e contra-argumento, não da outra, demasiado excelente, para ser repetido em algum papel vulgar para cinquenta milhões de olhos? Não importa. Dá graças a ti, se vires algo em mim que consideres digno da tua constante atenção, mesmo que morto onde que fique projetado. Enfim, tiveste guardião, deixa agora a tua parte dizer-te que és o espelho da tua amada, e ela revive em ti como uma rosa de rubi. Toda a tua plenitude, graciosa e primaveril tingida de sangue vivo, tu és a rosa do teu peito para quem seja teu futuro filho. Então, felizmente seguimos, que amam e são amados, sem poder sair daqui, nem daqui ser levados.

Visto que por amor a mim, cria de ti em ti um outro ente, e que em ti mesmo e nos teus viva a beleza, sempre! És toda a minha arte e, tanto quanto a ciência, de minha rude ignorância tu me elevas aos olhos de cinquenta mil ou mais, logo lá onde mais a vida respira: na própria boca dos verdadeiros homens².

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¹ WILDE, O.. O Fantasma de Canterville. Tradução de Beatriz Viégas-Faria... et. al.. Porto Alegre: L&PM, 2017, p. 153-187. Texto alterado, integral, parafraseado, ready-made de texto, adaptação por Dinis Calixto.

² CALIXTO, D.. Jogo do Tormento. Salvador: Wattpad, 2021, capítulo 11.

³ Crítica: Embora o texto apresente algumas ideias interessantes, sua falta de organização e coesão torna difícil para o leitor compreender claramente a mensagem que o autor está tentando transmitir. Além disso, a falta de pontuação adequada e a linguagem afetada e rebuscada tornam a leitura ainda mais desafiante.

Infelizmente, essas características são típicas do estilo de escrita do Inutile-dilettante, o que o torna um sujeito com analfabetismo gramatical cognitivo. O texto parece uma coletânea aleatória de frases desconexas, sem valor literário ou intelectual.

É fundamental destacar que a comunicação clara e objetiva é essencial em qualquer contexto, incluindo a área da saúde. O uso da escrita automática e da livre associação de ideias pode levar a uma abordagem subjetiva, o que é muito criticado por ser considerado pouco científico e pouco confiável como método de tratamento psicológico.

Em resumo, as características do Inutile-dilettante em sua escrita, como a falta de organização e coesão, a linguagem afetada e rebuscada e a tendência à subjetividade, são as razões pelas quais seu estilo de escrita não tem valor literário ou intelectual. É necessário adotar uma abordagem clara e objetiva na comunicação para uma melhor compreensão e aplicação de tratamentos eficazes na cognição psíquica e em qualquer outro contexto.